DE MAJESTADES E CAMISAS

2011-10-22T19:29:00.002-02:00

“Embora pareça o contrário, a raiz da culpa visa evitar a dor no sentido profundo, pois o suposto sofrimento que a contenção coloca é uma espécie de anteparo a uma posterior sensação de catástrofe pessoal; o ser culpado em síntese teme o erro como uma espécie de reprovação completa de sua existência; sendo assim, a culpa é um mecanismo de defesa para afastar a dor citada, que sempre tem a ver com uma auto imagem atrofiada em quase todos os sentidos”.

About Sinatra

2010-12-18T14:18:00.001-02:00

"Era incapaz de compreender que o mundo frusta sem dó os desejos de um indivíduo"

Tem alce que é cego mesmo!

2010-03-29T22:22:00.003-03:00

Com todo respeito à deusa

2010-02-12T18:14:00.002-02:00

"Mas todos os problemas já tinham sido tocados, todas as possibilidades estudadas. Tínhamos apenas essa coisa que havíamos procurado sedentos até então e enfim encontrado: uma amizade sincera. Único modo, sabíamos, e com que amargor sabíamos, de sair da solidão que um espírito tem no corpo".

Desde quando solidão abandona um espírito?

Serrana bela

2010-01-20T12:21:00.003-02:00

"Basta-me um pequeno gesto,
feito de longe e de leve,
para que venhas comigo
e eu para sempre te leve..."

C. Meireles

2010-01-17T17:25:00.000-02:00

2010-01-07T16:21:00.000-02:00

E quando se entra o ano achando que a vida é um caralho da porra?

Resposta ao tempo

2009-11-27T08:32:00.002-02:00

Sete anos de pastor Jacó servia
Labão, pai de Raquel, serrana bela,
Mas não servia ao pai, servia a ela,
E a ela só por prêmio pretendia.

Os dias, na esperança de um só dia,
Passava, contentando-se com vê-la;
Porém o pai, usando de cautela,
Em lugar de Raquel lhe dava Lia.

Vendo o triste pastor que com enganos
Lhe fora assim negada a sua pastora,
Como se a não tivera merecida,

Começa de servir outros sete anos,
Dizendo: Mais servira, se não fora,
Para tão longo amor tão curta a vida!

2009-10-30T18:42:00.000-02:00

Ser princesa (todos os príncipes estão mortos)

O Rei (2)

2009-08-27T15:49:00.005-03:00

Não há como não se emocionar diante de alguém que representa a alma de nosso povo: muito amor, de variadas formas ("Das lembranças que eu trago na vida, você é a saudade que eu gosto de ter..."), erotismo ("Os botões da blusa, que você usava, e meio confusa desabotoava..."), fé (Nossa Senhora, me dê a mão, cuida do meu coração, da minha vida, do meu destino, do meu caminho, cuida de mim....") , outros sentimentos (Não preciso nem dizer tudo isso que eu lhe digo, mas é muito bom saber que você é meu amigo), pouca política, mas lá presente ("Debaixo dos caracóis, dos seus cabelos, um soluço e a vontade de ficar mais um instante..."), simplicidade ("Gosto de você pequena, ah essa mulher me usa...") e certamente outros temas esquecidos pelo caminho...

O Rei

2009-08-27T13:28:00.008-03:00

Sempre adorei RC, mas nunca tinha ido a um show. Os cinquenta anos e carreira e a quantidade de apresentações foram, provavelmente, fatores decisivos.

Pois bem, lá estive, nesta terça-feira, e qual não foi minha emoção ao ver aquele ginásio lotado, a devoção dos fãs, o carisma daquele senhor tão frágil, sofrido, apaixonado, viril, confiante, elegante, simpático, simples, enfim, um homem de verdade.

Não é à toa que as mulheres o adoram. Como ele mesmo disse "De música, eu entendo um pouco. Mas de amor, eu sei tudo!".

2009-08-07T23:42:00.000-03:00

Queria que algumas coisas se abrissem como as águas de Moisés...

"Amor, meu grande amor..."

2009-07-31T00:03:00.000-03:00

Olha só o anúncio de uma agência de relacionamentos:

Agência de relacionamento de alto nível

Encontre o amor da sua vida

A partir de R$ 39

Não é demais?

"Quando eu estou aqui..."

2009-07-23T18:14:00.003-03:00

Pois é, adoro Roberto. Gosto das letras e até daquele jeito meio "engraçado" que ele tem.

Como disse a um aluno uma vez, RC é um dos raros compositores de música popular que sabe usar o pronome "lhe". Um charme...

Então, depois de muitos anos, finalmente vou realizar o sonho de ir a um show.

Na verdade (melhor ainda), meu sonho vai ser realizado por. Vou ser levada. Ai, A-D-O-R-O!

Também tenho meus momentos mona, né, gente?

Lembranças de Bourdieu

2009-06-15T22:53:00.003-03:00

Ontem, no Estadão, saiu uma matéria sobre um autor norteamericano chamado Phillipe Roth. A mulher que fez a reportagem criou uma imagem tão antipática e assutadora da criatura, em uma linha de crítica meio antiga, de endeusar e tal.

Aí a entrevista com o sujeito fica parecendo mais do que talvez seja, apenas um ato profissional de quem precisa divulgar seu livro ( no caso, a tradução do romance Indignação).

Por coincidência, vi o livro em uma livraria hoje, mas, ao me lembrar do jornal, nem sequer dei uma folheada. Porém não posso negar que incômodo está ali, estou querendo ver que pito toca.

E mais uma vez o ciclo de Bordieu se fecha.

Dúvida

2009-06-13T15:56:00.002-03:00

Além das personagens, alguém pode me contar onde se escondem os homens que não se encontram em uma das categorias a seguir?

Cagões

Cafajestes

Grosseirões sem classe

Seriados

2009-06-13T15:47:00.002-03:00

Penso que a melhor coisa da televisão - aberta ou fechada - são os seriados. Tudo bem, há os filmes, mas não é como no cinema, não tem o mesmo encanto.
Tenho gostado muito do Epitáfios, drama policial da HBO, produzido na Argentina. Parece óbvio, mas o elenco é primoroso e as personagens também, acima da média.
Gosto também do Tudo novo de novo, da Globo. Para que já casou e separou, é uma aula sobre a vida nesse contexto.

2009-06-11T00:39:00.001-03:00

Vamos ver o que é que sobra depois dessa falta de esperança, caso ela não volte.

"É uma locura qualquer..."

2009-06-05T19:08:00.004-03:00

Muitas pessoas, especialmente as que se consideram "da alta intelectualidade" (aquele indivíduo que jamais se declara assim, faz-se até de tímido, se diz um "tonto" na frente dos conhecidos, mas, no íntimo, "se acha"; segundo entendo, é apenas imaturidade, falta de compaixão com o próximo. Pelo menos comigo foi assim)...

Então, muitas pessoas têm um enorme preconceito com livros de autoajuda (é assim que se escreve agora?). Devo confessar que perdi essa forma de ver na primeira vez que entrei em um enorme buraco negro na vida. Aí apela-se para tudo e todos e, tudo e todos, graças a Deus, ajudam a reconstruir os cacos que em que a gente se arrebenta umas vezes por aí.

Não que agora esteja passando por um processo de "cacos"; ao contrário, depois de tantos mil pedaços, estou tentando fechar algumas partes de meu quebra-cabeças (gente, decididamente, não sei mais usar hífen).

É duro isso. A gente luta, faz tanta coisa, mas aí, quando algumas coisas se ajeitam, outras resolvem se manifestar com mais intensidade. E de novo é ir lá e começar, juntar umas pecinhas, ler, ir ao médico, fazer terapia, tomar florais etc.

Comprei um livro de autoajuda que fala sobre medo, meu grande medo na vida. E já foi um passinho nessa nova jornada que se inicia, de "redescobrir-se" sempre. Após a leitura, cheguei à conclusão de que me classifico em dois tipos de ansiedade: a pós-traumática e a generalizada.

É mole?

Cansa. Mas é assim que é.

Pelo menos hoje estou Roberto total...

"Você é mesmo essa mecha,

de branco nos meus cabelos..."

2009-04-07T23:37:00.002-03:00

Tudo bem, pode ser só um preconceito, uma visão de relance, um fato isolado de uma história que nem é. Mas quando eu passei ali naquela esquina e vi aquele moleque com cara de quem queria qualquer coisa, menos estudar ou filosofar um pouco, pensei lá na coerência e na coesão textuais e não tive como evitar: pra quem que vai servir toda essa merda, meu Deus!

2009-03-23T23:19:00.001-03:00

Impressionante como tenho dito as mesmas coisas há algum tempo! Fato é que o tema do tempo me fascina...

2009-03-23T23:12:00.003-03:00

Com o tempo, a gente abandona o mundo (aquela sensação nossa de que, no limite, poderia qualquer coisa, do céu ou da terra) e fica só com o que tem (uns poucos livros que prestam, pouquíssimos amigos, uns hábitos; e um grande companheiro(a), com sorte).

Puxa, ninguém avisa que a vida muda tanto e tão rápido!

Il fait chaud

2009-03-03T13:01:00.002-03:00

Tudo bem que, a partir de uma certa idade, três horas de trabalho concentrado equivalem ao dobro de quando éramos mais inexperientes.

Mas, com este calor - e esta vadiagem típica dos leoninos (ainda mais com ascendente em câncer) - aí é quase impossível!

2009-02-18T00:03:00.003-03:00

Quando a gente é jovem, parece que a energia nunca vai acabar, num movimento ascendente. Depois dos trinta e dois, trinta e três - dos trinta e cinco pra frente já é sensação corriqueira - começa-se a perceber a velhice. O sono mais que necessário, o corpo dolorido, às vezes uma falta de ar (estava a dar aula esbaforida!). É, a contagem passou a ser regressiva.

Mas os minutos começam a valer mais, pois, enfim, se vive o presente. E só.

Eu voltei, agora pra ficar, porque aqui...

2009-02-17T13:33:00.003-03:00

Ju, depois que nos escrevemos, vi que é um absurdo manter este espaço e não escrever mais.
Voltemos à escrita.
Até porque minha astróloga disse que este é "o ano" pra isso...

Beijos

Abra suas asas

2008-10-27T23:14:00.001-02:00

E isso aí, Tina! O Norval tá certo! Cadê a festa que você falou???????????????
Beijos

2008-07-11T00:13:00.001-03:00

E um beijo especial na minha musa para não rolar ciúmes...

Brincadeira, linda!

Meus ex-queridos (este título vai dar o que falar!)

2008-07-11T00:10:00.001-03:00

Beijos especiais para o Norval, a Tina e a Ju (lindinha). Foi bom demais ver vocês depois de tanta combinação!!!!!

Inferno astral

2008-07-11T00:08:00.002-03:00

Deus, quanto tempo!!!!! Esta correria do dia-a-dia ainda me mata... Mas, quer saber, em breve não me matará mais. Estou no meu inferno astral, aquela época em que você repensa tudo. E tenho repensado mesmo, especialmente o que quero no profissional e o que não quero.

Beijos para todos!

"Persuasão"

2008-01-19T00:07:00.000-02:00

Terminei de ler o livro da Jane Austen e adorei. É um romance romântico, mas muito bem tramado, com um excelente domínio da intrusão e um último capítulo surpreendente, pela forma como é narrado.

Não sabia nada sobre essa autora, mas já tinha ouvido falar dos filmes adaptados de seus romances como "Razão e sensibilidade" e "Orgulho e preconceito". Aí vi "A casa do lago" e a protagonista comenta sobre o livro "Persuasão". Gostei do enredo que a Bulock apresenta e fiquei interessada. Daí fui ver um filme no cinema que nem me lembro mais e apareceu um trailler com um nome mais ou menos assim "O grupo de Jane", "O círculo de Jane", enfim, pareceu meio bobo, mas é sobre um círculo de leitoras de Jane Austen. Foi a motivação final para comprar o livro.

Ela é do final do século XVIII e começo do XIX, então só há dela um desenho a lápis feito pela irmã. Parece tão tolinha, mas suas narrativas são surpreendentemente bem articuladas e um tanto irônicas. Isso não é muito forte em "Persuasão" (talvez apenas pelo último capítulo), mas há trechos lindos e a mulher sabe levar uma história e construir bem uma personagem.

Excelente nova descoberta!

Ju e Tina

2008-01-15T23:32:00.000-02:00

Meninas, eu adoro vocês. Mesmo. Tomo então essa atitude extrema e publico um recado aberto pras duas: marquem um dia para a gente se ver, please? Tipo hora do almoço, por volta da uma e meia, perto da VO ou do Morumbi? Meu melhor dia é a segunda e pode ser no dia 21.

Beijos

I'm back (2)

2008-01-15T23:18:00.001-02:00

Este ano vou viver algo novo, de certa forma: enfrentar uma sala de aula de 7a série (e duas de 8a). Ai meu Deus... Faz dias que só sonho com escola, professores, escadas... Que seja como era na Letras: desafio permanente e prazer!

I'm back

2008-01-15T23:12:00.000-02:00

Então, faz tanto tempo que não escrevo, mas acho que está mais do que na hora...

Primeiro post de 2008, com uma citação de um livro que comecei a ler no ano passado:

"Ela fora forçada a ser prudente na juventude e, à medida que envelhecia, aprendia o que era um romance: a sequência natural de um início nada natural."

Será?

(Jane Austen, "Persuasão")

2007-10-25T00:15:00.000-02:00

Tive a fase dos amores platônicos, das amizades coloridas e das paixões incandescentes. Mas amor assim, em prosa, só tenho por você. Esse sentimento "em linguagem de dia de semana", do "desassossego das horas" - porque horas contemporâneas sempre são inquietas -, dos minutos uns atrás dos outros, mas curtidos sem pressa. Sim, com você aprendi a viver o que me cabe, dia após dia; e então ganhei "meu pão, minha comida", refeição de queijos, pães e vinho sobre a mesa. Que me preeenche, sem me empanzinar, pois me deixa o apetite para todo o resto que a vida tem a oferecer. Que me leva a uma escritura mais direta e, segundo a Tata, faz de mim uma romântica explícita.

Por tudo isso, e, lá no fundo, meio que quase inconsciente - pelo filho que poderia ter me dado, só porque me disse que daria e então o fez para mim - amo você.

Na praia (2)

2007-10-18T22:57:00.000-02:00

Demorou, mas li "Na praia", de Ian MacEwan. Muito bom, por três motivos básicos:

1) é curto, sem aquela "gordura" que vemos em tantos livros e filmes por aí...

2) ele tem domínio da narrativa, sabendo a hora de avançar e retroceder;

3) o tema passa por todos nós (o impacto da repressão sexual). Diminuiu, mas ainda existe, com uma força bem razoável (lembrei-me tanto de quando me casei, ai, ai).

E a primeira frase... é tudo: "Eram jovens, educados e ambos virgens nessa noite".

A de núpcias.

2007-09-06T00:13:00.000-03:00

Tudo bem, não gosto muito dos Carpenters e nem de quase nada desses seus sons aí, mas, "close to you", amei...

A letra é melosa, eu vi. Mas aquela moça cantando ficou bonito, então prefiro não entender, dar ao momento as imagens que quiser.

Perto de você, não tanto, vejo uma sacada, um café na tua mão (você nem toma, deve ser... tea?); um casaco, um céu meio indefinido, um lugar longe, um lugar livre (pode ser na Holanda) e ali, sei lá, i will be close to you.

All time.

How we like.

Resposta ao tempo (1)

2007-08-20T00:48:00.000-03:00

Durante muito tempo, enquanto era moça e morava na casa de minha mãe, não sabia fritar um ovo. Ela era (e é) do tipo “dona de casa”, no melhor sentido da expressão (que pode, sim, ter ótimos sentidos; com a maturidade tudo se descobre). Poupava seus rebentos e sempre cozinhava para nós.

Casei-me e comecei a cozinhar. Mamãe me ajudou no princípio, mas logo fui me virando. E aprendi a fazer o básico: o já mencionado ovo, arroz, feijão, frango, legumes, tortas, bolos. Nada de mais. Nem tampouco com grande gosto. Uma comida razoável, gostosa até, mas sem o menor “tesão” (se me permitem...).

Agora que entrei na reta rumo aos quarenta (questão de pouquíssimos anos e lá estarei) uma nova mudança aconteceu: comecei a tomar gosto pela “culinária”. Fiz, sozinha, um almoço para um petit comité (muito petit pois minha morada é muito pequena). Pode parecer a coisa mais banal, mas foi “minha primeira vez”. Nunca havia preparado um almoço para um grupo completamente sem a ajuda de ninguém (não por falta de oferecimento – simplesmente não quis, preferi me aventurar de maneira solitária).

Desde então não sou mais a mesma. Tomei gosto pela coisa, muito e profundamente: procuro receitas, preparo pratos novos, vou para a cozinha sempre sorrindente. Claro, como muito fora e minha herdeira fica bastante com a avó (ela mudou de status...), por conta da escola (da Giu e da minha). Mas tenho cozinhado muito mais e com muito prazer. Continuo fazendo comidas normais, nada comparável aos “chefs”, mas tem sido um prazer enorme.

Hoje, por exemplo, fui comprar panelas novas, pois as minhas eram ainda do tempo do casório e algumas já não estavam mais em condições. Quando voltei, à noite, cheia de serviços acadêmicos para terminar, não tive dúvida: reuni um antigo pacote com receitas variadas e fiz uma triagem, separando as que achei capaz de produzir. Cortei e colei cada uma delas em meu caderno, com todo carinho e sei até o que vou fazer no próximo sábado, para experimentar.

Estou feliz. Acho que é isso.

E esperando, com calma, pelo dia em que vou acordar, repentinamente, com o mesmo encanto pela ginástica.

E vai acontecer.

Eu acredito.

Previsão para Câncer

2007-07-29T15:48:00.001-03:00

Depois de uma certa idade, diz que vale mais o ascendente do que o signo natal...

"Muitas coisas que outrora pareciam impossíveis, hoje são obras consumadas, e isso deveria servir para você reforçar a fé em seus ideais e sonhos, dado que, mesmo parecendo inviáveis, tempo e esforço os transformarão em realizações."

Que assim seja.

2007-07-10T22:05:00.001-03:00

Houve um tempo em que, escondida, não propriamente numa bolha, mas em um canto imaginário ali pertinho, intui que sofreria menos se simplesmente fizesse de conta que nada desejava.
Até que um dia descobri, do lado de cá, nesse lado em que se pisa no chão: é preciso matar um leão por dia. E todo santo dia. Na verdade, todo maldito santo dia.
Mas, em todo caso, é melhor matar do que morrer.

2007-06-28T23:01:00.000-03:00

Liberdade

Aqui nesta praia onde
Não há nenhum vestígio de impureza,
Aqui onde há somente
Ondas tombando ininterruptamente,
Puro espaço e lúcida unidade,
Aqui o tempo apaixonadamente
Encontra a própria liberdade.

Sophia de Mello Breyner Andresen

"Porque tu me chegaste, sem me dizer que vinhas"

2007-06-16T00:18:00.000-03:00

Ando cheia de filosofias, então aí vai mais uma: “quem cria uma aliança positiva com o momento traumático sai mais facilmente da dificuldade”. Li isso (não exatamente com essas palavras) em uma revista, na sala de espera de uma pediatra. Não tive tempo de anotar o nome do autor, mas parece-me que é um psicanalista ou psiquiatra (quem sabe psicólogo?) que fez uma pesquisa com pacientes traumatizados e chegou mais ou menos a essa conclusão.
Associei o que ele disse aos traumas que todos vivemos, não necessariamente com as grandes tragédias. E achei que faz o mesmo sentido. Não é possível virar um disco, ou sair do gozo (no sentido psicanalítico, quer dizer ficar no compasso de sofrimento que não nos possibilita sair do lugar) sem conseguir olhar para o que foi bom no que vivemos.
E há algo bom no sofrimento? Sem adotar um discurso religioso, porque não é o caso, concordo com o produtor do pensamento inicial desse texto. O sofrimento nos faz viver experiências novas, desenvolver outras habilidades, enfim, o fato consumado está lá, não há o que fazer nesse sentido. Mas essa dor pode, com o tempo, despertar em cada um conjunto de novidades sobre si mesmo. Isso pode ser muito produtivo e, com certeza, me parece fundamental para superar a dor, uma vez que passamos a ver uma série de coisas diferentes em nós, oriundas daquele momento original.
Eu, por exemplo, tenho passado do pessimismo, da descrença e do medo para algo mais simples, concreto e compassado com o dia-a-dia, graças, entre outros fatores, a algumas experiências mais ou menos traumáticas. É como se elas tivessem me permitido ser quem sou agora e, neste momento, me sinto mais segura, paciente e sólida para compartilhar a vida ao lado de alguém (e, como a vida tem me mostrado, tenho uma sorte imensa, pois ela me deu um presente maravilhoso depois de tantas atribulações).
Bom, também não sou lá de se jogar fora, então foi uma alegria pra tudo quanto é lado...

2007-06-14T14:35:00.000-03:00

Fiz um estudo sobre resenhas e, devo confessar, esse é um gênero que adoro. Considero que têm um papel importante no universo da cultura midiática, pois, diante de tantas ofertas (filmes, livros, peças, exposições etc.), funcionam como uma espécie de “filtro”, um caminho para o próximo passo, seja aproximação (“ok, este eu vou ler”) ou afastamento (“desse, não quero nem ver a capa”).
Mas não é apenas a boa escrita de uma resenha que aproxima ou afasta o leitor. A própria história de vida dele parece-me criar alguns interesses (nem sempre conscientes) e, quando um bom texto se une a uma pulsação, o encanto se faz.
Li uma resenha em O Estado de São Paulo (sábado, 09 de junho de 2007) e fiquei fascinada com o “chapéu” (aquela frase que aparece sob o título): “O escritor inglês fala de seu livro ‘Na praia’ e diz que só se pode refletir sobre erros, jamais repará-los”. Me apaixonei.
O escritor é o inglês Ian McEwan (um daqueles candidatos ao Nobel publicados pela Cia das Letras). Nada conheço sobre sua obra e imagino que a escrita não seja lá aquele encanto (habilidade de poucos, convenhamos). Mas o tema me tocou o suficiente para o próximo passo.

Vou fazê-lo, com certeza, e aí comento o que achei. Por hora, deixo um trecho de Antônio G. Filho, autor da resenha: “Tinham ambos muitos planos para o futuro, mas ele chega cedo demais para o protagonista masculino, Edward, que, aos 60 anos, relembra aquela que poderia ter sido a mulher de sua vida. No amor, o verbo está sempre no condicional, parece dizer McEwan.”
E uma fala do próprio autor do livro: “Há um profundo abismo entre os dois universos (masculino e feminino), o que não significa ser impossível construir uma ponte entre eles. Edward descobre, na velhice, que as coisas poderiam ter sido diferentes se tivesse mais paciência e não desejasse resolver tudo numa noite. Amor e paciência, reconhece, teriam ajudado.”

Fotografia

2007-06-11T23:31:00.001-03:00

"Eu, você, nós dois
Aqui neste terraço à beira-mar
O sol já vai caindo e o seu olhar
Parece acompanhar a cor do mar
Você tem que ir embora
A tarde cai
Em cores se desfaz,
Escureceu
O sol caiu no mar
E aquela luz
Lá em baixo se acendeu...
Você e eu
Eu, você, nós dois
Sozinhos neste bar à meia-luz
E uma grande lua saiu do mar
Parece que este bar já vai fechar
E há sempre uma canção
Para contar
Aquela velha história
De um desejo
Que todas as canções
Têm pra contar
E veio aquele beijo
Aquele beijo
Aquele beijo"

Um dia de fúria

2007-06-03T16:38:00.000-03:00

Adoro o Dráuzio Varela. Gosto de ouvi-lo falar porque me parece um tipo de médico muito sério, estudioso de seu ofício, mas, ao mesmo tempo, preocupado em se fazer entender por pessoas simples.
Aí comprei esse livro dele “Borboletas da alma” e fui direto para o capítulo da obesidade. Não sou gorda, mas adoro comer. Muito e bem. Então, estou sempre precisando emagrecer aqueles quatro quilinhos.
E qual não foi a minha supresa quando li o que ele falou sobre a carne vermelha. Exatamente como ele descreveu no livro, vivi aquela história de que carne vermelha faz mal e que gordura, de todo o tipo, é péssimo. Fiquei anos sem comer carne. E comendo mais carboidrato.
Aí vem o doutor e diz que se comer carne vermelha em excesso é ruim, comer carboidrato demais é pior. Porque a gente tem de comer mais para se sentir alimentado e aí aumenta lá um elemento produzido no pâncreas e aí aumenta o risco de diabetes, colesterol ruim, enfim, uma merda.
Claro que ele fala da atividade física, que deve ser encarada pelo ser humano de forma racional, como uma necessidade, porque é um saco, vamos e venhamos. Mas esse negócio da carne me deixou passada...
Esse mundo em que a gente vive me faz pensar sempre naquele filme “Um dia de fúria”. Tudo nesse mundo, quando dá merda, se resolve culpando ou fodendo com a pessoa física. Essa história de FGTS, por exemplo. Como é que um governo decide o que eu faço com o meu dinheiro? E vem com essa história ridícula que é para o meu futuro. Metem a mão na grana e não me deixam tirar até quando eles querem.

Tá precisando diminuir o lixo? O problema é o lixo doméstico, as pessoas é que não sabem fazer nada direito. Não sabe o que fazer com a gordura? Faz sabão. Quem, nos dias de hoje, vai fabricar sabão em casa? Mais fácil lamber.

Recebi hoje um e-mail falando que dez por cento do problema do lixo são as sacolinhas plásticas de supermercado. Fomos nós, consumidores, que inventamos essa merda? NÃO. E a mensagem do texto diz que somos nós que devemos resolver. Não seria o caso de os supermercados, que quase não tem lucro, resolverem a bosta industrial que eles mesmos criaram?
Enfim, dá vontade de ter um dia de fúria, sabe? As organizações sociais e políticas fazem todas as barbaridades que querem, como querem, dizem as maiores besteiras e fazem campanha pra população engolir e, depois de anos, dizem que está tudo errado e que nós precisamos mudar.
Tem dias que eu odeio ser humana. E minha fúria é querer ser uma samambaia.

Ler Clarice é

2007-05-15T00:02:00.000-03:00

a possibilidade de achar alguém que, expressando-me de modo simples, tendo já as contas pagas sobre a mesa, recusava-se terminantemente a usar a função fática quando não havia nada de mais generoso a ser dito.

O CÃO

2007-04-30T23:14:00.000-03:00

Você sabe quem é o nosso
Amigão?

Se não sabe, não
Conhece o cão.

Francês ou xadrez,
Esse é o cão
O nosso, o meu
Amigão.

Bom eu só digo
Gato não veja
Esse poema
Senão
Levará um mordidão!

(Giugiu de Angelo)

Mais um poema da Giulia

2007-04-07T00:15:00.000-03:00

AMOR

Você sabe dizer aquela sensação, aquela paixão que arde sem sentir e queima sem se ver? O paraíso que toca com aquela flecha que te leva até as nuvens que te doma com um touro mas um touro que sente carinho só de olhar o seu amor, sente paixão, carinho ou amor que nem sabe dizer o que é.

isso é o amor!

Essa menina vai me dar dor de cabeça quando crescer...

2007-04-05T00:30:00.000-03:00

Não que eu queira ter quinze anos de novo, mas, caralho, agora o tempo passa que nem vejo, trabalho feito um cão, ganho menos, se não dormir fico podre (e acabo dormindo à tarde), cada dia tomo remédio pra uma coisa - ou mais de um -, a cabeça a ponto de decolar, agendas e cadernos, mas os tantos esquecimentos, enfim, o fato é o seguinte: depois dos trinta e poucos, a gente se dá conta, pela primeira vez e de dentro para fora, de que está envelhecendo.

2007-03-25T00:27:00.000-03:00

você com aqueles fones - essas tuas músicas dos anos 70 -, teu porte deliciosamente desprotegido nesse corpo ágil; tuas ansiedades, todas (e tantas, gosto de cada uma, parece que sei cuidá-las), a franqueza dos teus modos e sempre a sensação dos teus braços abertos me envolvendo: foi por isso, eu sei, que ela me fuzilou (e as demais) com o "você está apaixonada?"...

Porque as noites sempre reservam surpresas

2007-03-08T11:00:00.000-03:00

A gente vai ficando velho, acumulando experiências (nem sempre boas, diga-se), aí, qualquer dia, quando menos se espera...

Quanto mais eu rezo, mais assombração me aparece.

Essa merda de país não mudou nada mesmo...

2007-03-06T22:49:00.000-03:00

"(...)
Dona Maricota apareceu na frente e falou agastada:
- Vocês não vêm!
- Já vamos, fez o general.
E depois, dirigindo-se a Ricardo, ajuntou:
- Aquele Quaresma podia estar bem, mas foi meter-se com livros... É isto! Eu, há bem quarenta anos, não pego em livro..."

(BARRETO, Lima. Triste Fim de Policarpo Quaresma. Rio de Janeiro: Record, 2005)

Escrevi este texto há alguns anos, mas ainda gosto dele (3)

2007-02-26T15:48:00.000-03:00

“Num meio dia de fim de primavera
Tive um sonho como uma fotografia
(...)”
Em apenas dois versos, podemos pensar em pelo menos três representações sobrepostas: sonho de meio dia será visão? pesadelo? (1) A afirmação do sonho (2) e da fotografia (3) dentro do sonho. Ou seja: todo o despir que virá depois assume-se como forma de representação, triplamente constituída. Será uma representação, dentro de outra e de outra. Pura teoria da relatividade...
Tão fingindo quanto os outros? Quem sabe mais do que os outros. Pois que simula não pensar, simula ser, simula sentir, simula entrar em reconciliação com o mundo do corpo, das sensações, mesmo que ficcionalmente. Segundo Leyla Perrone-Moysés, “Em Alberto Caeiro, o sujeito pretende fundir-se ao objeto no simples existir. Caeiro é a trégua nessa luta. O Eu deixa de perguntar-se “quem sou” para afirmar apenas “sou”. Em vez de ser olhado, por outro ou por si mesmo, Caeiro olha para fora. Caeiro não pensa, existe; não é uma mente que especula, é um corpo que sabe. É claro que tudo isso é o que Caeiro diz ser, deseja ser, finge ser, aplica-se a ser com relativo êxito. Porque Caeiro também é uma ficção, a ficção da reconciliação. “
Talvez por isso mestre. Mestre dos mestres.

Bibliografia:
MOISÉS, Massaud. O guardador de rebanhos e outros poemas (Cultrix)
MOISÉS, Leyla Perrone. Fernando Pessoa: aquém do eu, além do outro (Cia das Letras)
PESSOA, Fernando. Obra em prosa e Obra poética (Aguilar)

Escrevi este texto há alguns anos, mas ainda gosto dele (2)

2007-02-26T15:46:00.000-03:00

No fragmento de poema, Caeiro afirma sua intenção de despir-se do olhar cultural, do peso imenso do saber que a civilização coloca sobre a natureza, o mundo, a existência em si de todas as coisas e todos os seres.
Sentir, portanto, não é entendido aqui como “expressão sentimental”. É o sentir ligado aos sentidos, ao olhar, predominantemente. Como se, de alguma forma, fosse possível resgatar um olhar humano original, primitivo. O paganismo, sim, pois não é ser pagão como oposição ao cristão: é o momento do nascedouro do homem apenas enquanto ser vivo de uma espécie.
Pensar, também, tem em sua obra sentido muito próprio. Pensar é visto como sinônimo de cultura, de encaixotar os sentidos, nunca como procedimento natural. Se analisarmos a construção de alguns de seus poemas, podemos acompanhar uma voz poética que olha o mundo e nega o pensamento. Nesse sentido, seu caráter filosófico é a negação absoluta da filosofia, seja ela científica ou religiosa.
No entanto...
“ Por mim, escrevo a prosa dos meus versos e fico contente (...)”
Mesmo sendo primitivo e simples, Alberto Caeiro, como os demais heterônimos, não deixa de ser homem moderno. Assim sendo, revela suas próprias incoerências e relatividades. Poderia, romanticamente, mascará-las e “fazer de conta” que não existem. Mas não. Afirma a escrita e a produção de versos. Ou seja, nega a representação por meio da própria representação. Homem moderno, consciente, técnico. O poeta é um fingidor e assume seu fingimento dentro dos próprios textos.
Segundo o crítico Massaud Moisés, “(...) entre ele e a Natureza, ou entre e ele e sua naturalidade, se interpõe o véu da palavra e, por conseqüência, do pensamento. É pensando que visa a ser natural, ou seja, despojado de pensamento, reduzido à pura existência. É por meio da intelectualização que persegue a simplicidade das coisas naturais – flores, regatos, árvores etc. “
Intelectualização dissimulada em aparente simplicidade:

Escrevi este texto há alguns anos, mas ainda gosto dele (1)

2007-02-26T15:39:00.001-03:00

A poética de Alberto Caeiro: um olhar despindo-se da cultura por meio da linguagem verbal

Alberto Caeiro é considerado um “mestre” pelos outros heterônimos. Álvaro de Campos diz: “o meu mestre Caeiro não era um pagão: era o paganismo”. Já Ricardo Reis, mais contido, afirma: “é notável que toda obra de fôlego, pela qual um indivíduo se institui mestre na sua categoria, é, ao mesmo tempo, obra de emoção e de pensamento”. Finalmente o ortônimo, ao analisar a carta astrológica de Caeiro, compara-o ao elemento fogo, chamando-lhe libertador: “operando sobre mim mesmo, me livrou de sombras e farrapos, me deu mais inspiração à inspiração e mais alma à alma.”
Nosso objetivo, neste breve percurso que agora se inicia, é refletir sobre essa aura de mestre atribuída a Caeiro. Como se constrói? O que significa exatamente?
Principiemos tomando mais uma citação de Álvaro de Campos, na qual narra partes de um diálogo estabelecido com o mestre: “ ‘Olhe, Caeiro... considere os números... Onde é que acabam os números? Tomemos qualquer número – 34, por exemplo. Para além dele temos 35, 36, 37, 38, e assim sem poder parar. Não há número grande que não haja número maior ...’. ‘Mas isso são só números’, protestou o meu mestre Caeiro. e depois acrescentou, olhando-me com uma formidável infância: ‘O que é o 34 na realidade?'."
A resposta de Caeiro impressiona Campos. Ao invés de concordar com o último em seu raciocínio lógico cartesiano, vai direto à fonte e pergunta o que os números são. Ou seja: não rebate um conhecimento com uma outra fonte teórica, apenas limita-se a dizer que essa é uma maneira de ver a realidade, uma maneira construída, pois “o que é o 34 na realidade? “. Sob a lógica, com certeza há uma forma de representação, uma forma humana de recobrir.

"XLVI
(...)
Procuro despir-me do que aprendi,
Procuro esquecer-me do modo de lembrar que me ensinaram,
E raspar a tinta com que me pintaram os sentidos,
Desencaixotar as minhas emoções verdadeiras,
Desembrulhar-me e ser eu, não Alberto Caeiro,
Mas um animal humano que a natureza produziu. "

2007-02-17T21:46:00.000-02:00

Giu, se você pudesse fazer três pedidos, o que você gostaria?

1) que a escola começasse às oito da noite

2) que eu tivesse uma hidro

3) o fim do aquecimento global

Impagável, não?

2007-02-12T23:35:00.000-02:00

Por natureza, leonino já nasceu gostando muito de trabalhar. Pouco, bem pouco. Mas aí, na atual falta de conjuntura para tudo, pinta o cenário do inferno: dirijo 100 km (isso mesmo, cem) por dia. Já posso pegar carteira de taxista só pela quilometragem. Não bastasse, entro em uma aula 21:15 (como é que crio condições para sair para o trabalho oito da noite?), no MORUMBI (moro na ZN).

E, the last, but not the least (duvido que tenha vírgula em inglês aqui, desde quando língua de bárbaro sabe o que é isso?): dou aula para alunos de primeiro ano de faculdade, que entendem fazer 3o grau como curso técnico de Ensino Médio e têm mentalidade (e postura) de Fudamental II.

Como diria a Polianna, "ainda bem que eu tenho emprego..."

Uma mulher pra chamar de sua

2007-02-04T23:46:00.000-02:00

Num post distante, fiz uma tipologia básica de maridos. Prometi (será?) que faria uma de esposas e eis que...
Mulheres são criaturas variadas, mais do que homens, parece-me. Então, creio que essas categorias empalidecem tamanha multiplicidade. Mesmo assim, vou arriscar uns clássicos:
CHIFRUDA – a clássica das clássicas, pois toda a Amélia é, por definição, uma CORNA. É aquela mulher que está tão consciente (ai, como pesa!) das escapadas do parceiro que já nem liga mais. Telefonemas, carros, batons na roupa, olhares escandalosos, a voz daquela puta no interfone... Ela até tentou, no início, fazer cena, mas é simplesmente uma fraca. Na verdade, gosto dela. É frágil, precisava só de um empurrãozinho pra mudar de vida. Ai, tolinha...
FAZ DE CONTA QUE EU ACREDITO – é aquela que já não ama mais faz muito, mas MUITO TEMPO mesmo. Mas é tão quentinho aqui, né? Um aconchego, um lugar pra chamar de seu, enfim, é só não olhar muito pro lado, ficar com muita dor de cabeça (uma vez a cada quinze dias, tento fantasias, por que não?), ter pouca exigência e, de vez em quando (mais do que ela trepa, certamente), lembrar – se tiver alguma coisa para – daquele tempo em que... Melhor mudar de assunto.
ARRIMO DE FAMÍLIA – uma heroína. Ela tem filhos, paga escola, contas de toda ordem, possui mais de um emprego, arruma a casa, faz comida que é um capricho só, ajuda os pais, os irmãos, enfim, o MUNDO. É boa de cama, diga-se, comparece que é uma beleza. Se enfeita, se cuida, faz regime e o escambau... Só tem um grande defeito: arrumou um grande, um definitivo, horroroso, gordo, nojento, bruto e vagabundo pra chamar de seu. Pior: ela gosta dele. DE VERDADE.
GALINHA – ao molho pardo, assada (ui!), frita (vagabunda que é vagabunda sempre passa um sufoco), picadinha (já tá que nem senta), de todo e qualquer jeito. NÃO É CULPA DELA (mais um grupo que adoro), mas desse mundo cheio de tentações. É uma lindeza pra cá, um cheiro bom pra lá, uma olhada firme no corredor, um sorriso meio sem razão, enfim, a vida foi feita pra ser vivida, né? E, verdade tão nobre quanto as demais: ela ama seu companheiro. Profundamente. Só que não é capaz de ficar longe de suas fantasias...
VIÚVA, PORÉM HONESTA – se ela já foi viúva, pouco importa, mas não está dando mais nem bom dia. Não tem parceiro ativo (pra meio entendedor...), mas gosta de manter aparências . Não dá bola pra ninguém, acha todo mundo um horror, é metódica – que dúvida – e NEM PENSA MAIS EM SEXO. A coisa mais erótica pra ela é comer um bom pudim, lamber um sorvete delicioso, devorar um bolo de chocolate. Sem perceber, claro, seu prazer; caso contrário, dedo na garganta.
AMADA – ah, essas são as lindas... Belas porque são olhadas, com desejo, com um certo ar trovadoresco (como toda boa musa, deita e rola como ela só, apesar da fama de casta), com um tanto até de timidez (seus amores pensam “desde quando deusa dá mole pra mané?”). Mulher pra casar (e ela nem liga), cheia de predicados, simples, uns olhos apaixonados, temerosa, mas sempre arrisca: “sei que amo você”. Pura poesia...
Tudo bem. Vão dizer “mas toda mulher se encaixa um pouco em cada grupo”. Certamente... Mas, lá no fundo, tem um tipo que predomina. Mesmo que seja apenas em alguma fase da vida (e nem ouse perguntar qual é a minha...).

Eu te amo

2007-02-03T08:10:00.000-02:00

Uma moça, não? Praticamente... Hoje oito, amanhã dezoito... Mas agora - e sempre - a raiz que me plantou no chão em definitivo.

Filha, meu amor, graças a você não há mais risco de tempestade.

Obrigada por ter vindo ao mundo, coisa linda!

Feliz Aniversário!!!!!!!

2007-01-25T22:07:00.000-02:00

O mais inusitado de tudo é que naquele momento em que o desespero do tempo me bate assim, como quem nada quer e começa a me ganhar o peito e a garganta, olho nos teus olhos, vejo teu peito arfando devagar e leio quando eles me dizem “nesse momento meu desejo está junto ao teu. E basta”.

Da felicidade (2)

2007-01-13T15:39:00.000-02:00

depois de muita tentativa (até a janela tá valendo)
depois de muita consumição
depois de muito êxtase (com ou sem ecstasy)
depois de muita insônia
depois de um ódio danado
depois de um tédio monumental
depois de uma angústia dos diabos (um só era o bastante)
depois de um grande amor
depois de muita solidão

o que não pode ser desejado

até que um dia - e quem sabe só e apenas por uns poucos, distribuídos pela vida toda (mas agora não importa mais) - um dia tem lá suas tantas horas, nenhuma a mais nem a menos do que sempre quis.

Da felicidade

2007-01-13T15:35:00.000-02:00

"O tempo na justa medida", sem angústia nem tédio.

2007-01-07T22:50:00.000-02:00

Esse é o Cristian, meu afilhado coisa fofa!

2007-01-03T00:36:00.000-02:00

Adoro astrologia. Fico horas lendo sobre signos, previsões, tendências. Sinto, aliás, uma falta enorme de fazer mapa astral com um(a) bom(boa) astrólogo(a) – alguém recomenda? – daqueles que não têm medo de fazer prognósticos.
Como não tenho contato com ninguém nesse momento, leio diversos na internet. Todos têm falado de 2007, número 9, ano de mudança e transformação. Um ano difícil, em certos sentidos, mas forte para reciclar sobre as cinzas.
Gosto dessa idéia.
Abandono em 2006:
- boa parte do medo da vida
- boa parte das confusões e dúvidas que me atormentaram nos últimos três anos
- os momentos em que não me orientei pelos princípios que sempre segui
- parte de minha preguiça
- muito de minha depressão
- mortos que não consegui salvar, respeitando suas memórias

Trouxe comigo para 2007:
- a vontade de realizar projetos profissionais criativos
- a vontade de rir mais em sala de aula, seja ela qual for
- a vontade de ler, muitos e variados livros
- a vontade de ver, muitos e variados filmes
- a vontade de cuidar e curtir mais meus amigos
- a vontade de ter mais respeito pela individualidade de minha filha
- a vontade de continuar educando, mesmo que às vezes com dureza, minha filha
- a vontade de continuar fazendo academia
- a vontade de ficar linda
- a vontade de viver esse sentimento maduro e incendiado que se inicia
- todos os meus princípios, agora verdadeiramente meus
- um tanto de meu rigor
- meu jeito “meio estúpido de ser”
- um certo jeito “estúpido, mas ” um pouco mais charmoso, que também em mim habita

2007-01-02T18:34:00.000-02:00

SPEAK LOW

Speak low

When you speak low

Our summer day

Withers away

Too soon, too soon

Speak low

When you speak love

Our moment is swift

Like ships adrift

Were swept apart

Too soon

Speak low

Darling speak low

Love is a spark

Lost in the dark

Too soon, too soon

I feel

Wherever I go

That tomorrow is here

Tomorrow is near

And always too soon

Time is old

And love`s so brief

Love is pure gold

And time a thief.

We`re late,

Darling we`re late

The curtain descends

Evething ends

Too soon, too soon.

I wait

Darling I wait

When you speak low to me,

Speak love me and soon.

2006-12-25T13:10:00.000-02:00

Porque nós gatos já nascemos pobres. Porém, já nascemos livres

Rimbaud, je t`aime

2006-12-22T22:57:00.000-02:00

“A cultura ocidental teve de alcançar o estágio de sua presente crise antes que semelhante vida pudesse tornar-se concebível. Um neurastênico, um vagabundo imprestável, um homem profundamente malévolo e perigoso que, vagueando de país em país, consegue ganhar a vida como professor de línguas, vendedor ambulante, empregado de circo, estivador de porto, jornaleiro agrícula, marinheiro, voluntário no exército holandês, mecânico, explorador, traficante nas colônias e Deus sabe o que mais, contrai uma infecção na África, tem uma perna amputada em Marselha para, aos trinta e sete anos de idade, morrer aos poucos na mais terrível agonia; um gênio que escreve poesias imortais aos dezessete anos, renuncia completamente a escrever poesia aos dezenove, e em cujas cartas jamais ocorre uma única menção de literatura durante o resto de sua vida. Um criminoso aos seus próprios olhos e aos dos outros, que joga fora seus mais preciosos bens e esquece completamente, nega completamente que alguma vez os tivesse possuído; um dos pioneiros e, como algumas pessoas sustentam, o verdadeiro fundador da poesia moderna, que, quando as notícias de sua fama lhe chegam na África, recusa-se a ouvir e repele-as com um “merde pour la poesie” (...)”

(HAUSER, 922)

2006-12-21T19:13:00.000-02:00

Ter chorado, ter tido vergonha, lembrar daquela morte, querer fumar cigarros, dar a aula e, quando a garota faz a crítica, diz que não dá para entender nada, e o silêncio do resto da classe, o rumo some por alguns momentos. E pensar, meu Deus, eu vou chorar aqui agora. Eu não vou agüentar.
Ou como querem os inteligentes, fica no seu lugar banal, com a sua escrita banal, na sua desimportância de uma crônica mesquinha, na alienação do sujeito produtor. Foi quase o que eu fiz com o Amélie. Mas tem uma frase que me justifica, me redime, eu disse pra Regina: esse filme enfrenta um tema importante para o mundo contemporâneo, a necessidade brutal de otimismo das pessoas. A arte, daqui pra frente, vai ter que conseguir encontrar um jeito de falar do otimismo sem ser óbvio. Hoje, se vai ver um filme, o mais simples que seja do ponto de vista técnico, é mais fácil de ser aceito criticamente, de ser considerado sério, atual, objeto de cultura válido, partindo de alguma desgraça e terminando nela outra vez.
Eu não chorei na aula, chorei depois, no caminho. Ao acordar, já era tarde ontem, acabei dormindo logo, sabia que ia continuar sentindo uma certa melancolia. Naquela hora fica a idéia de não vai passar. Vai passar com os dias, mas vai demorar.
E não terminou aqui. O que aconteceu foi que duas funções fáticas. A primeira ligação, até ontem (vai parecer a coisa mais fútil do mundo, não tinha o que inventar, solução fácil, mas foi isso mesmo e agora é bonito porque não é invenção), até ontem estava às portas do suicídio. Pra mim estava. Esteve pelo menos por alguns momentos. Quer dizer, acho que não esteve de fato, mas continua dando a impressão, pelo menos a voz tem um tom “um dia ainda me jogo”, enfim, me liga, quer falar de um encontro inesperado. No início achei que ia comentar, uma conversa anterior tinha sido difícil, eu e a minha vergonha da solidão, de assumir que morro de medo de ficar sozinha. Mas o encontro fortuito já valeu.
Depois o outro fático. Você: “oi, tudo bem?”, por aí, tinha uma alegria. E eu vou dizer que pode ser interpretação, vontade, dar também esse final óbvio. Eu senti alegria. Foi uma melodia que bom que vai ser assim. Foi o momento do dia que fechou. Se não dá pra ver os olhos, que venha o prazer de lugares distantes. Eu só escutei.

Setembro - 2002

2006-12-17T21:41:00.000-02:00

Finalmente consegui colocar o cinema minimamente em dia. Ufa! E vi três filmes: dois muito bons e um excelente.
Os muito bons são “O céu de Suely” e “C.R.A.Z.Y”. O primeiro é um tanto previsível para nós, habitantes de um país tão miserável. Mas a maneira de filmar do diretor conseguiu muito realismo, de tal forma que, em alguns momentos, não parece que estamos diante de atores, mas de dramas de pessoas concretas. Esse filme, juntamente com “O ano em que meus pais saíram de férias”, mostra que é possível filmar de fato nessas plagas, sem que os espectadores precisem usar de toda sua benevolência.
C.R.A.Z.Y também é ótimo. O drama do rapaz é muito consistente, bem como roteiro e demais características de uma boa película. A passagem do tempo é algo maravilhoso, bem como a trilha sonora. Mas, estranho, ainda faltou “algo”, uma alma, sei lá. Talvez se há alguns anos...
Como a foto denuncia, “O labirinto do fauno” é o melhor dos três. Tem tudo o que um bom filme deve ter e, além disso, lá está a alma. Parece-me que ela brilha na fusão entre conto de fadas e ditadura franquista, de tal forma que, em muitos momentos, o real parece uma história fantástica mosntruosa e a fantasia demonstra mover-se por caminhos mais compreensíveis e justos.
Como diz um grande amigo, esse “é de se rasgar!”.

2006-12-12T18:17:00.000-02:00

Numa fase de muitas teorias, cheguei à conclusão de que "pobre" e "viagem" só combinam para, ao final, o miserável dizer: "pobre viagem". Pois, olha só, quando gente sem grana viaja, das duas uma: ou o tempo fecha, ou você come alguma coisa e passa mal (ou qualquer outra doença) ou ambos.

Semana passada eu viajei para Fortaleza e:

1) consegui chegar lá com o olho inflamado (foi a conta de descer do avião e o bicho já lacrimejando e eu com a cara do Lampião)

2) sol, sol mesmo, só quando eu estava trabalhando e no táxi de volta para o aeroporto (dá até vergonha de falar que estive no Nordeste, mais branca do que já era. Pior: diz que ali faz sol quase todos os dias...)

Enfim, viagem tem alergia a pobre.

E isso sem falar no problema dos aviões...

Fome de viver (2)

2006-12-08T19:50:00.000-02:00

E ficam dois pequenos fragmentos de Oates:
“Ao menos era um amor verdadeiro, quis de repente dizer-lhe. Seu pai e eu nos magoamos muito, sofremos, vivíamos angustiados grande parte do tempo – mas ao menos estávamos vivos. Éramos impelidos pela paixão – pela própria vida. Odiei-o durante anos e queria vê-lo morto e então parei de odiá-lo e agora penso nele com amor; é como se o tempo não tivesse passado. É como se nada tivesse mudado. Continuo a ser sua jovem amante, sôfrega e assustada...
(...)
– Vocês eram dois porcos – disse incisivo – mas estou disposto a concordar que ele era pior. Ele a fez de tola, a intimidou, usou, dava-lhe prazer atormentar minha mãe com o fato de que tinha uma amante, uma jovem dedicada, apaixonada, muitíssimo inteligente – mais nova que você, costumava dizer, linda enquanto você é feia – essas coisas. Gostava de gritar, gostava de bater os pés pela casa, gesticulando. Isso era paixão, era assim que as pessoas apaixonadas se comportavam. Cheios de vida, sabe – essas coisas. Fingia cultuar os instintos. Suas palestras eram cheias de merdas desse tipo. Na realidade sentia-se desesperado porque não conseguia publicar nada de substância, porque as idéias escorregavam-lhe por entre os dedos, estava envelhecendo, era um fracasso, um verme – invejava tão maldosamente os colegas, apavorado que se rissem dele. Então voltou-se para você. E atormentou minha mãe e destruiu a vida dela. –
(OATES, Joyce C. “No outono da vida”. In: Educação sentimental. Rio de Janeiro: Anima, 1980)

Fome de viver (1)

2006-12-08T19:46:00.000-02:00

Outro dia tive uma experiência muito boa com uma sala de Letras 6º semestre. Fizemos uma oficina e cada um (não todos, mas quem quisesse) falou um pouco sobre a leitura em seu passado e presente, tentando ainda pensar como gostaria que essa relação estivesse no futuro.
Eu comecei falando e disse que no presente tenho lido muito pouca literatura de ficção. Pedi sugestões a eles de como enfrentar essa fase, pois ela vinha me incomodando nos últimos tempos. Aí várias coisas foram vindo, de minha parte e da parte de muitos deles. Foi um momento muito especial.
Fato é que, faz uns vinte dias, comecei a ler de novo. Qualquer coisa de ficção, mesmo as mais simples. As mais simples, inclusive, talvez sejam as ideais para um recomeço, para retomar a fome de viver. Surgiu um Jorge Amado (“Suor”, despretensioso e eficiente) , Luís Fernando Veríssimo (“As mentiras que os homens contam”, idem), Ruben Fonseca (“Pequenas criaturas”, irregular, como ganhou o Prêmio Jabuti?) e uma autora norte-americana desconhecida para mim: Joyce Carol Oates.
Excelente. Vai numa linha bastante Katherine Mansfield, com uma narrativa forte, mas cheia de psicológicos por trás. Também como KM, ataca muito dura a família burguesa, de uma forma muito bem orquestrada e amarga. A escrita é correta, mas nada de mais. Mas, o domínio da narrativa, do construir uma história para dizer o que ela não diz de forma direta, nisso a mulher é uma especialista, sem sobra de dúvida.
Li “Educação sentimental”, uma coletânea de contos. Parece que ela está com um livro novo na praça “A falta que você me faz” (com esse título, imagino a crueldade que não virá...). Deve ser meu próximo.
Obrigada a vocês, meus companheiros. Por me permitirem verbalizar e finalmente sustentar um desejo que vinha me rondando faz tempo.

Crazy

2006-12-06T23:26:00.000-02:00

Voltei pra Sampa cheia de vontade de ver filmes, mas com pouco tempo para cinema: filha pequena de férias, quando é que vai sobrar um tempinho pra ver "O céu de Suely" e "C.R.A.Z.Y"?

Eu preciso. Cada um com seu vício, né? Acho que vou dar uma de louca nesta sexta e fazer uma sessão dupla. Mas acabei de voltar de viagem, o que vou dizer lá em casa? Alguma boa sugestão, please?

Nessas horas (só nessas, fique claro), dá uma inveja de mulheres com babás...

2006-11-23T00:16:00.000-02:00

O MENINO MALUQUINHO

Lá vai ele para escola, escola de maluco?
Quantos lucros vou pagar
Na cantina vou comprar
E na diretoria vou lanchar
Quando em casa chegar
Que tal aprontar?

Giulia de Angelo

ENCRENQUEIRA BALADEIRA

Cheguei da escola, vou me arrumar
Quando voltar da balada, com sono vou estar
Por que não ir na internet enquanto um chá vou tomar?
Até a rabugenta acordar,
No chiqueiro vou nanar
(Vou estar fedida)
Depois vou me banhar

Giulia de Angelo

2006-11-09T00:02:00.000-02:00

Quando estudava no Delfino (uma Emei que fica lá no Ipiranga) um dia uma joaninha pousou no meu dedo. Além de colorida, fazia cócegas. Foi o único bichinho que adorei por muitos anos.

Depois, muito tempo mesmo, veio a Bruma, uma gatinha minha amiga que me educou e me fez levantar um bicho do chão pela primeira vez.

Dizem que bichos domésticos, pelo menos os cachorros, são como crianças. Será que um dia vou ter estrutura para ter um?

Tudo é possível... Rebento eu já tenho. Tenho muita fé em Deus de que vou ter um neto (sonho com a festa de casamento da minha filha desde já, pobre menina). Então quem sabe um dia não saímos eu, meu netinho (a) e o cachorro para passear?

Vai ser legal...

2006-11-05T20:46:00.000-02:00

Da resistência (2)

Desde os mais remotos tempos, estou sempre a ouvir as chamadas “brincadeiras que dizem verdades” (ao menos do ponto de vista de quem as diz), mas acabo por ignorá-las, creio que por três razões principais: porque tenho preguiça de discutir, porque acho uma conversa jogada fora, uma vez que um ponto de vista construído só se desfaz (quando e se) dentro de quem e a partir de quem os produz e, the last but not the least, o mais simples seria mandar tomar naquele lugar, mas aí a coisa estica ainda mais.
Segundo muitas opiniões correntes, estou no grupo das pessoas de “nariz em pé”. Por muitas pessoas, de diferentes contextos e épocas. E digo, não em minha defesa, mas apenas opinião (e não modesta, pois que ninguém sabe mais de mim do que eu mesma):
Não tenho a menor vocação para a simpatia. Meus alunos já sabem: entro dia após dia em uma sala de aula e jamais digo “bom dia” ou “boa noite”. Pra quê? Será que já não é bastante o implícito de que é óbvio que não desejo nada de mal a nenhum deles, ou a qualquer outra pessoa?
Também não disfarço o que penso ou o que fiz: está ali na minha cara, em letras garrafais! Pra que disfarçar? Só para passar por “pessoa simpática”, “legal”?
Não sou ainda do grupo das que passam “despecebidas”, mas dos extremos: ou se ama, ou se odeia. Não há meio termo. Porque simplesmente tenho uma profunda aversão ao que os estudos de comunicação denominaram como “função fática”. Falar para não falar nada, sorrir para ser simpático, ter que ficar ouvindo merda e sorrir, passar despercebido etc. etc. etc.
Então, concluo: não me considero uma pessoa de nariz em pé, apenas alguém que não faz a menor questão de ser agradável. Ter nariz em pé é se considerar melhor do que alguém, o que está muito longe de minhas expeculações internas.
Simplesmente sou objetiva, sem vocação para mosca de padaria. E a objetividade tem um preço: conhecer alguém, ser digno da amizade e simpatia verdadeira de quem quer que seja, exige tempo, dedicação e paciência. Portanto, na vida de qualquer um, será restrita a um grupo muito reduzido. E o resto são bobagens, tempo perdido que nos sufoca além do que seria necessário e mentiras e falsidades.
Como o cinema francês, resisto. Não vejo a menor razão para falsear uma amizade. E sou muito feliz e cada vez mais fiel aos meus poucos e amados amigos, que, tenho certeza, me amam também, exatamente como sou, assim como eu os amo e só e exclusivamente a eles.

2006-11-05T20:04:00.000-02:00

Da resistência (1)

Tenho um fraco (talvez um forte?) por cinema francês. Tem muita gente que odeia, de cara, mas acho que, pesando em filmes como “A professora de piano”, “As invasões bárbaras” e mesmo “Amélie Poulin” trata-se de um certo preconceito.
Certo, mas não totalmente equivocado. Realmente, algumas películas produzidas por cineastas desse país (ou associados) continuam mantendo o “padrão francês tradicional de qualidade” (muitos vão dizer que apenas de chatice) internacionalmente reconhecido.
Vi Amantes Constantes e o filme me fez pensar um pouco sobre o tal padrão francês de filmar. Duração: 03 horas; cor: p & b; ação: lenta, muito lenta; diálogos: existencialistas; roteiro: impecável; contexto amoroso: tédio nas relações; contexto histórico social: maio de 68.
Elencar esses pequenos elementos não dá conta de tudo o que o filme apresenta. Inicia-se com o movimento de maio de 68 na França, a partir da perspectiva de alguns estudantes universitários. Mostra, muito lentamente, o vácuo deixado pela perda da ilusão revolucionária naquele grupo e os caminhos (ou, talvez, descaminhos) que as personagens vão tomando.
As cenas são gravadas vagarosamente, mas como ser de outro modo? As noites ou longos dias, difíceis, densos, só são vividos com rapidez e emoção catártica no cinema americano. Mas no tempo da duração (que me parece ser o tempo de muito da cinematografia francesa), as coisas acontecem devagar, com tédio, com alguma emoção apenas em fugazes momentos.
E os dias comuns são profundamente entediantes, subterrâneos, com transformações acontecendo sem que as personagens tenham tempo de assimilar. Quando percebem, as mudanças já aconteceram, pois já vinham ocorrendo numa somatória de pequenos gestos, olhares, palavras, assim como no tempo da vida vivida.
Também não era possível haver cor num filme desses. Sua ausência (e o riquíssimo trabalho feito apenas com iluminação) vai mostrando a lenta passagem do tempo, menos perceptível se houvesse um oceano de cores invadindo a tela grande.
E tudo isso (melhor dizendo, toda esse conjunto de opções) em três longas horas. Não há o menor sentido em ver um filme desses em tela pequena. Não há o menor traço de entretenimento, nenhuma emoção catártica acumulada em algum ponto. Ir vê-lo (e resistir, coisa que alguns espectadores não conseguem) torna-se um ato quase político, um ato de resistência, de estar ali naquele lugar, num ato consciente, e resistir, umas poucas vezes na vida, ao impulso de ver mais um filme emocionante (nada contra), sonhar por duas horas e voltar para casa feliz, tranquilo, há poucos minutos do esquecimento.
Não é filme para se ver mais de uma vez na vida. Pois daquele ato nunca mais se esquece. Como nunca se esquece quem já teve o prazer de tomar um bom vinho francês, resistente e único como ele só.

2006-10-23T00:56:00.000-03:00

Como já disse um milhão de vezes, adoro cinema. Mas detesto multidão, aglomerados, filas, salas enormes e lotadas. Assim, nunca vi filmes na Mostra Internacional de Cinema de São Paulo, pois esse é o contexto para muitas das películas que são exibidas ali.
Mas estava angustiada para ver Volver, de Pedro Almodóvar, e lá fui eu para uma sessão no sábado à noite (ninguém merece...). Além de todas as características acima descritas, ainda é preciso lidar com todas as “caras de conteúdo” que aparecem nesse tipo de evento. E, vamos e venhamos, mais metido do que estudante de cinema, só crítico de artes plásticas ou música erudita.
Sendo eu também uma chata, vendo nos outros o que em mim habita. Filosofia barata de lado, fiquei pensando no que escreveria sobre o filme. Não há nenhuma cena que me comova em particular e isso, associado a todas as outras qualidades que um filme deve ter, seleciona minhas obras-primas particulares.
Porque, é interessante, há vários filmes com cenas comoventes, mas que pecam seja no roteiro, na atuação, na estética da imagem, nos diálogos, na fotografia, no figurino. Portanto, são filmes que considero, dependendo do caso, bons, mas nunca excelentes.
No caso de Volver, há tudo que um filme deve ter: roteiro, como sempre, divino; diálogos espirituosos; tomadas sempre a partir de perspectivas inesperadas; figurino excelente; imagens lindas (como a do papel toalha – só mesmo ele) e uma Penélope Cruz que, finalmente, mostra que é uma atriz de verdade.
Então faltou... Acho que não faltou nada. Está tudo ali. Simplesmente não há um algo mais que tenha me impactado. E aí fiquei pensando “por que diabos esse pobre diretor espanhol, tão conhecedor de seu ofício, tem obrigação de sempre fazer algo que nos deixe sem fala?”
Na verdade ele não tem. Ele já está fazendo muito. Muito mesmo. Meu Deus, quantos diretores nesse nível há no mundo hoje? Quer saber, espero que Deus continue abençoando esse homem, pois já é uma grande honra ser contemporâneo de uma figura tão competente como essa.

2006-10-13T23:58:00.000-03:00

“Dália Negra” não é propriamente uma decepção. Brian de Palma é mestre, o elenco desempenha com propriedade, o figurino apresenta-se como se deve, a trilha sonora arrasa (com ponta de K. D. Lang), a fotografia é linda, e, de quebra, a cena clássica da queda no vão da escada, muito bem feita.
O problema é a enrolação excessiva da história. Muitos nomes a decorar, muita confusão se sobrepondo e um final, nos últimos dez minutos, cheio de revelações, misturadas a um narrador em off e os motivos torpes de sempre.
Quer saber? Pequenos momentos que adorei:
- o trailler de “Volver”, de Almódovar, que me deixou cheia de esperanças em ver um filme excelente;
- a piteira da “Scarlett Johansson” e seu seus trajes de dona de casa dos anos 40, dignos da diva;
- Hilary Swank fazendo papel de mulher fatal (tudo bem que sapa, mas faz parte)
- a cena de bêbada da socialite, mãe de Swank, interpretada por ninguém menos do que a tia do Harry Potter;
- a loira do meu lado, dizendo pro namorado, de vinte em vinte minutos: “que filme chato! Não tô entendendo nada! Por que tanta gente morre?”
- e, the last, but not the least, a senhora ao meu lado, ao final: “você entendeu o filme, minha filha? Ele fala de quê?”. Falei que era um filme enrolado, dei uma explicada básica sobre o final e ela completou, divina: “Ótimo. Cada morte por dois reais, valeu os oito que eu paguei...”

2006-10-05T17:29:00.000-03:00

Eu adoro cinema. Hoje, com certeza, é a forma de arte que mais acompanho, mais mesmo do que os livros, verdade seja dita.

Procuro ver o que está passando, inclusive os nacionais. Devo reconhecer que não gosto de muitas produções brasileiras - principalmente dos roteiros - mas, de qualquer forma, assisto.

Não vi o tal de "Cinema, aspirina e urubus" (os bichos aí da foto), concorrente do Brasil ao Oscar, mas esse título, hein? vamos combinar!

Um filme com nome desses, ou quer ser cabeça ou fazer piada desde o título. Se quer ser cabeça, pra uma coisa industrial como o Oscar, fica engraçado. Se ainda fosse o Sundance, vá lá, mas imagine as manchetes:

"Urubu derruba Almódovar"

"Aspirina dá dor de cabeça em direto coreano"

"Urubu ganha Oscar de melhor filme estrangeiro"

É um nome engraçado, não dá para negar.

Vou assitir para ver se o urubu dá mais dor de cabeça do que parece...

2006-09-28T00:38:00.002-03:00

Piada verídica de um grande amigo baiano, com algumas invenções de escrita, ilustrando a mansidão de seus conterrâneos...

O moço paulistano está de férias na Bahia... mas não deixa de ser um moço apressado, a mil por hora. Aí ele chega num bar, por volta das dez da manhã, louco pra tomar um cafezinho.

A atendente está ali, tranquila, parada, olhando para não se sabe onde, toda na paz...

- Querida, por favor, você pode me trazer um café? mas sem açúcar, por favor.

Ela olha tranquila e sorri. Passa a língua entre os lábios, pensa um pouquinho, depois vai lá pra dentro...

Ela volta depois de cinco minutos, sem o café...

Ele já estava ficando agoniado, mas pensa consigo "rapaz, você está em Salvador! Deixa de ser estressado, pelo amor de Deus! Olha em volta, fica numa boa!".

Ela fica ali mais uns minutos, que começam a parecer anos...

De repente, alguém lá dentro chama...

Ela, muito malemolente, vai...

Dali mais uns dois minutos volta, com o café...

No fundo do copo, dois dedos de açúcar...

Ele ia explodir, mas estava fazendo voto de paz. Delicado, diz:

- Querida, eu pedi um café sem açúcar...

Ela olha, com calma. Dá um suspiro, seguido de um sorriso. E solta, toda doce:

- Mexe não...

Ter um blog tem lá suas obrigações

2006-09-20T20:19:00.000-03:00

Sabe de uma coisa?

Então me conta, pelo amor de Deus...

Alguém, please,

Me conte uma piada,

Uma anedota,

Dê-me um tema.

Antecipadamente,

Agradeço.

2006-09-08T14:45:00.000-03:00

Tudo bem, vão dizer que eu, uma professora universitária com formação em Letras, não poderia soltar uma dessas num espaço público como esses. Mas não dá. Tenho visto tantos rastros dessa fragilidade por aí (só na prova de testes do ENEM são dois) que não posso mais calar.
Gente, eu detesto o Drummond. Considero-o um poeta frágil (para não dizer de merda, que seria mais de meus hábitos), construtor de recursos poéticos pobres, de forma geral. Claro, compreendo e admito que, em alguns momentos (poucos), ele consegue dar algum brilho em temas cotidianos, por meio de uma linguagem prosaica, bem explorada do ponto de vista lírico.
Porém, é só.
Sim, aceito e respeito também que ele foi o poeta certo na hora certa: quem, antes dele, abriu as portas para o prosaísmo, de um ponto de vista lingüístico e formal? Bandeira começou (muito bem, aliás), mas talvez ainda um pouco preso à métrica tradicional. Sem ele, com certeza, não teríamos Ana Cristina Cesar (e todos os marginais dos anos 70) e outros poetas dessa qualidade.
Agora, o que é duro é ficar vendo os poemas desse homem para tudo que é lado, como se fossem ótimos. Há tanta gente boa tão pouco comentada: a própria Cecília Meireles, Murilo Mendes, Cabral, sem falar, claro, na divina Hilda Hilst, essa uma injustiçada, com toda certeza. Se é para admitir a importância contextual, sem problemas; mas transferir essa qualidade para a poesia é outra história.
Sei que ele é quase uma unanimidade, mas, como mulher amarga que sou, precisava soltar esse desabafo...

p.s: Su, sorry, mas esse “drummonismo” realmente me irrita.

2006-08-31T18:04:00.000-03:00

Gostei dessa: além de não estar com muitas palavras para novos textos, vem de uma excelente contadora de histórias, Jô Farias. Fiz algumas adaptações para o escrito, mas a idéia está aí...
Três amigos falando sobre mulheres e prazer:
- Ontem eu usei um creme e ela gemeu dez minutos...
- Nossa!
- Pois eu já usei um combinado de frutas e ela subiu pelas paredes, uma meia hora...
- Fantástico!
- Pois ontem eu fiz a minha mulher gritar por uma hora, sem parar...
(os outros se olharam, incrédulos)
- O que você fez?
- Limpei a mão na cortina...

2006-08-23T20:22:00.000-03:00

Mais um da Giu, diante de sua mãe tão tranquila...

“Calma
Eu estava numa fria quando o computador pirou
A melodia e a vida virou uma desinteria
Só falava palavrão na frente do meu computador grandão
Aí com o meu coração pensei
Olhe ali aquela flor que não tem nenhuma alma de dor
Minha vida melhorou muito
E tudo diz que se melhora com a presença da natureza”

BILHETINHO DA ESCOLA

2006-08-16T20:30:00.000-03:00

Queridos papais: o Duduzinho é um garoto hiperativo. Esse tipo de personalidade é comum no contexto de uma sociedade que apresenta diversos estímulos, nem todos condizentes com personalidades em formação, como o caso em questão. As modernas técnicas pedagógicas recomendam processos ludoterápicos, que visam a transformação criativa desses impulsos. Mas o negócio é o seguinte: nós tentamos o diabo com esse moleque maldito. Ninguém aqui aguenta mais esse pequeno canalha. Façam o favor de não trazê-lo amanhã, nem nunca mais, pô!

BONASSI, Fernando. 100 coisas. São Paulo: Editora Angra, 2000.

2006-08-11T00:49:00.000-03:00

Da mesma forma que existem restaurantes e pratos “honestos”, existem filmes honestos. Zuzu Angel é um deles. Não ousa, mas também não compromete; não precisa ficar na memória, mas também não é lembrança ruim.
Antes de tudo, é um filme de Patrícia Pillar. Sua atuação está ótima, seja contracenando com novatos (Daniel de Oliveira e Leandra Leal) ou experientes (a cena com Nelson Dantas é tocante); nos momentos solo, os mais difíceis, devido à alta dramaticidade, também segura com muita dignidade. Além de tudo, a mulher é linda (pena que tenha tamanho mau gosto para homens. Bom, nobody is perfect).
O figurino também é um caso à parte, muito cuidado e elegante. No mais, é a triste e velha história de nossa fúnebre e bárbara ditadura militar. Anistia pros dois lados? Só nessa puta que o pariu de republiqueta de merda.

LAÇOS DE FAMÍLIA

2006-08-10T13:42:00.000-03:00

Mãe, te adoro
Gostaria de dizer que a amo
Vamos fazer um acordo?
Você não me provoca e eu não fico malcriada!
Por falar nisso
Gostaria de pedir dez minutos de TV
Beijos

2006-08-07T22:40:00.000-03:00

Estou querendo achar algo engraçado para escrever aqui, mas tá difícil
Deve ser o bode pós niver
Mais idade, mais gordura, mais bebida, mais cigarro, mais preguiça, mais insônia, mais pesadelo,
Mas...
Tudo bem.
Ano que vem, entro na faca
E tomo lexotan
E começo a dizer que acabei de fazer trinta anos.
Forever.

2006-07-30T22:00:00.000-03:00

Antes e depois

Casais amigos na mesa de bar. Elas de um lado; eles, de outro.
- E aí, e o apê?
- Fica pronto este ano. Vamos ter seis meses pra arrumar, antes do casamento. Estou tão ansiosa!
- A gente devia adiar um pouco mais...
- Quê? Nem pensar, meu querido. Já são oito anos. Chega de me enrolar...
- Eu acho que ele tá certo.
- Eu também.
- Vocês, homens, adoram ficar adiando tudo.
- Isso mesmo.
- É. Olha, Marcelo, não pensa que você vai ficar me enrolando muito mais tempo não, viu?
- Vamos mudar de assunto e falar da despedida de solteiro.
- Como? Não vai ter despedida de solteiro nenhuma...
- Imagina, só eu e os amigos, bebendo. Confia em mim, minha linda...
- A gente toma conta...
- E quem falou que você vai?
- Amor, pára com isso...
- Vocês precisam confiar na gente, pô. Casamento é confiança, cumplicidade, né?

Carlos e Ana, três anos de casados. Almoço de domingo no restaurante; uma tv ligada em jogo de futebol.
- O que você quer comer?
- Não sei.
- Bom, eu já sei. Não demora, tô com fome.
(20 minutos do primeiro tempo)
- Tá demorando a comida, né? O lugar é bonito, mas sempre tem alguma coisa que não funciona bem.
- Hum, hum.
(35 minutos do primeiro tempo)
- Seu prato está gostoso? O meu está uma delícia... Macio, bem passado. Adorei.
- Tá.
(começo do segundo tempo)
- Vou pedir mais uma cerveja. Quer? Mas depois, não vem falar que está gorda...
- Quero.
(meados do segundo tempo)
- Tá acabando?
- Se você olhar aquele reloginho ali, na tela, à esquerda, vai ver que faltam vinte minutos.
- Tá.
(final do segundo tempo).
- Joguinho vagabundo...Vou pedir a conta. Quer café? Sobremesa?
- Não, Carlos Alberto. Tô satisfeita.

2006-07-28T00:14:00.000-03:00

"As palavras são como líquidos
Lubrificando passagens ressentidas"

Ana Cristina Cesar

2006-07-25T01:13:00.000-03:00

TRANSAMÉRICA é aquele tipo de filme que você vai esperando mais do que sabe que ele pode dar. Por uma simples razão: o tema é interessante (um transexual que, perto da operação, descobre ter um filho adolescente transviado – também naquele sentido que a palavra sugere), porém difícil de ser desenvolvido em película, especialmente pós-Almodóvar.
Pois aí é que está: fazer um filme com esse tipo de assunto ou você inova e faz algo genial, ou faz uma grande merda (pouco provável, quem se arriscaria e para quê?), ou faz uma obra que não é ruim, mas que simplesmente poderia não ter sido feita, exatamente o caso desse filme.
Há algumas cenas e diálogos bons. Some-se o fato de ser um roadmovie, o que dá um certo charme. A atriz que faz o transexual Bree (ou Stanley, seu nome de batismo) faz o que pode, mas parece não poder muito. Fazer um papel desses e ser genial só mesmo para uma grande atriz e um fenomenal diretor.
Talvez se tivéssemos Carmem Maura e Almodóvar (é só lembrar do que ele fez com Gael García Bernal e Javier Cámara no menor La mala educación)... Mas não temos. Resta-nos apenas a deliciosa expectativa para Volver, que entrará em cartaz em breve.

2006-07-20T23:48:00.000-03:00

BRISA MARINHA

A carne é triste, sim, e eu li todos os livros.
Fugir! Fugir! Sinto que os pássaros săo livres,
Ébrios de se entregar à espuma e aos céus imensos.
Nada, nem os jardins dentro do olhar suspensos,
Impede o coraçăo de submergir no mar
Ó noites! nem a luz deserta a iluminar
Este papel vazio com seu branco anseio,
Nem a jovem mulher que preme o filho ao seio.
Eu partirei! Vapor a balouçar nas vagas,
Ergue a âncora em prol das mais estranhas plagas!

Um tédio, desolado por cruéis silêncios,
Ainda crê no derradeiro adeus dos lenços!
E é possível que os mastros, entre as ondas más,
Rompam-se ao vento sobre os náufragos, sem mas-
Tros, sem mastros, sem ilhas férteis, a vogar...
Mas, ó meu peito, ouve a cançăo que vem do mar!

Stéphane Mallarmé

2006-07-15T12:18:00.000-03:00

A loira da estrada

A "loira do banheiro" todo mundo conhece. Mas eis que, numa das curvas da Fernão Dias, apareceu a da estrada...

Por falar em Fernão, vamos combinar, hein? Que estrada é aquela? Será que foi feita na época dos bandeirantes? É um tal de curva fechada pra lá, curva fechada pra cá, muito pior do que a estrada velha de Santos.

Pois bem, estávamos numa das centenas de curvas da rodovia e, repentinamente, surge um "stratus" bege atrás de mim em alta velocidade. Como boa motorista que sou, dei passagem e lá se foi voando o carro com uma loira ao volante e um homem do lado.

Mais um pouco de rodopio, de repente pego uma subidona. No final, vejo, um tanto incrécula, o tal carro bege, mas numa velocidade mínima. Mínima mesmo, gente, tipo vinte por hora. Não é piada. Chego atrás da loira e ela nada de andar. Está com a mão no queixo, como que pensando na vida. Aí ela dá uma andada e de repente quase pára de novo. Então me aborreci, desviei e buzinei, no que fui seguida pelos outros que vinham atrás.

E a loira com a mão no queixo, nem te ligo...

Mas ainda não terminou.

Mais pra frente, vejo pelo retrovisor o carro bege de novo, em altíssima velocidade. Cheguei a dizer "tô com medo dessa mulher" e fui indo. Ela passou voando, e, logo depois, deu mais uma parada. Eu já estava esperta e fiquei meio pra trás, pra ver o que a loira louca ia fazer. Vi que o cara estava esbravejando, com o dedo na cara dela. Ela não teve dúvida: jogou o carro pra fora da pista, numa entrada de fazenda, e o cara abriu a porta, como quem ia descer.

Deu a impressão que ia rolar uns bons tabefes, mas não deu pra saber.

Infelizmente, não a vi mais. Será que apanhou? Será que passou com o carro em cima dele? Será que fugiu? Será que acabou tudo em beijo?

Fato é que, como toda boa loira, entrou para o imaginário de seu pequeno grupo de espectadores...

2006-07-08T12:18:00.000-03:00

Férias em casa é uma bomba: para o cinto. É só comer feito um condenado. De manhã, de tarde, de noite (no café, no lanche, no almoço, no outro lanche, no jantar, antes de dormir, na madrugada insone).
No resto do ano não é muito diferente: um salgado, depois um doce, depois outro salgado e outro doce. Em cada uma das refeições. Um inferno. E não tem nada a ver com humor: quem gosta de comer, come deprimido, alegre, ansioso, tranquilo, neutro, em qualquer estado de espírito.
Pior: adora comer fora. Japonês, italiano, português, variados, lanchonete, boteco, PF, Habib´s. Acompanhado, sozinho, pouco importa.
E morre de inveja daquelas pessoas que, a qualquer alteração na vida, perdem o apetite. Só de olhar pra comida sentem enjôo. Nunca, jamais, em tempo algum, o faminto perde a vontade de devorar alguma coisa (uma amiga me confidenciou que chegou ao extremo de comer arroz com shoyo numa madrugada sem demais opções...).
Dieta, conhece todas. E vamos de engorda, emagrece, engorda, emagrece uma dúzia de vezes (ou mais). Quando apela pra lipo e pra faca, é uma maravilha, mas só dura um ano. E dá-lhe juntar dinheiro pra próxima.
Quer saber? Só nascendo de novo...
P.S: entrei no site da Rede TV pra ver quanto custa a Dream Week da Luciana Gimenez. Chuta! Quatrocentos paus!!!!!!!!!!!!!!!!! Por sete dias!!!!!!!! Pra comer barras, tomar leite em pó com chocolate e tomar sopa rala uma semana inteira!!!!!!!!!!!!!!!!

2006-07-05T22:54:00.000-03:00

"Bye, bye, Brasil"

A primeira vez que lá estive, senti um misto de acolhimento e descoberta. Era de todo desconhecido: contornos, cheiros, olhos, sons. Cheguei de forma inadivertida, desvio de um caminho que levava a outras paragens. Mas fiquei por dois dias e aquele lugar me marcou de forma definitiva.
Como toda boa novidade, apresentou-se-me algo inebriante. Gente maravilhosa, boa comida, mulheres vistosas, casas bem assentadas, cidade grande com ares de província. Tudo muito diferente de onde eu vinha. No entanto, algo que não conseguia explicar dava-me uma sensação de “dejá vu”, de algo familiar em meio a novidade.
Nada reconheci de próximo no primeiro retorno. Em verdade, a proximidade atava-se à minha própria primeira visita. O pouco que experimentei havia sido o bastante para parecer-me ter estado ali muito mais tempo do que apenas um par de dias.
E assim se deu ainda no terceiro e quarto retornos. Eram cada vez mais longos, como que num movimento crescente de ascensão. Já da terceira vez receberam-me amigos como que de décadas. Saíamos, jantávamos, viajávamos para o interior. Uma sensação caseira, nunca vivida de forma assim franca e desinteressada.
Na quarta, essa sensação chegou a seu grau máximo. Estava decidido a firmar residência naquela terra. Adorava o lugar, o clima, as pessoas. Cheguei a procurar corretagem e encontrei um apartamento adorável. Decidi-me a pensar apenas mais um mês, até a próxima volta, apesar da insistência dos amigos.
Só da última vez que voltei, me dei conta do que havia de tão familiar: era o ponto de parada, que, na primeira vez, me fizera hesitar em continuar minha travessia. Ali eu havia telefonado em desespero, com medo, ansiando que, do outro lado da linha, uma voz segura e suave dissesse “volte”. E ela disse. E só na última estada percebi que não mais necessitava voltar. Nem saber que havia para onde voltar. Percebi, finalmente, que aquele lugar maravilhoso era apenas passagem, primeiro fôlego para uma vida nova, em um lugar que, agora, tinha todo o tempo do mundo para descobrir.

2006-07-02T17:58:00.000-03:00

O texto a seguir foi escrito pela minha herdeira Giugiu. Quis publicá-lo aqui por duas razões: primeiro porque ela adorou a idéia. Segundo porque lê-lo me fez perguntar o que a escola faz com os alunos do ponto de vista da escrita (e creio que o mesmo se aplica à leitura).
Giu tem sete anos e escreveu essa história em aproximadamente vinte minutos. Os problemas de norma padrão que apresenta são os mesmos que muitos alunos universitários; seu nível de fabulação, também. Isso não é normal. Não porque ela seja mais inteligente do que os demais. É um absurdo porque creio que todas as crianças na idade dela têm mais ou menos esse potencial. Onde o caminho trava? Como muitos alunos podem passar pelo Fundamental II e o Ensino Médio e continuar escrevendo como nas primeiras séries primárias?
É uma incógnita... E um grande problema.

O amor e a vingança

Um dia em 1999 aconteceu uma história quer ouvila em? pois bem. um dia tinha um casal muito felizes eram tão legais mas um dia ficaram cheios de trabalho e fizeram de tudo para queimar os trabalhos e quando conseguiram queimar o chefe disse que os viu queimando os trabalhos e disse que estavam demitidos aí chegou a vingança vendo que a alegria saiu da vaga do cerebro e pegou a vaga livre.
e neste momento eles ficaram todos os dias de mau humor e a filha deles de 8 anos disse pai mãe lembra dos tempos que vocês eram amororosos e legais era tão bom então eu tento convencelo de contratar vocês dinovo no mesmo emprego. No dia seguinte o chefe contratou os dinovo no mesmo emprego e assim eles aprenderam que a vingança nunca dura.

fim

2006-07-01T02:10:00.000-03:00

A diferença entre a dramaturgia e a vida, por mais abertas que algumas obras sejam, pode ser o avanço após avanço (mesmo que para o buraco) dos dramas e os descaminhos e inesperados da realidade.
Se você vir Elza e Fred, que acaba de entrar em cartaz, vai entender o que digo. Ali, um cabron (um cagão, em bom português) encontra uma mulher cheia de vitalidade e otimismo, sem vascilos de ambos os lados. E aí o final é previsível – já sabemos que será daquela forma – mas o que realmente dói é sair do cinema se perguntando: por que a vida não imita a arte? Por que quando um Fred encontra uma Elsa não dá certo?
Talvez os Freds sejam cagões além da conta; talvez as Elsas sejam menos confiantes do que o necessário. Muitas vezes ainda talvez Freds conheçam outros Freds e ambos não tenham forças para diminuir a fraqueza de cada um, necessitados e desesperados que são.
Bem, não sei porque a vida não imita a arte. Mas arrisco dizer que, no caso da dramaturgia cinematográfica, ela leva a vantagem de se resolver em apenas duas horas.

Porque a princesa suméria disse que neste blog só tem eu

2006-06-27T22:49:00.000-03:00

O quase

Ainda pior que a convicção do não é a incerteza do talvez, é a desilusão de um quase.
É o quase que me incomoda, que me entristece, que me mata trazendo tudo que poderia ter sido e não foi.
Quem quase ganhou ainda joga, quem quase passou ainda estuda, quem quase morreu está vivo, quem quase amou não amou.
Basta pensar nas oportunidades que escaparam pelos dedos, nas chances que se perdem por medo, nas idéias que nunca sairão do papel por essa maldita mania de viver no outono.

Pergunto-me, às vezes, o que nos leva a escolher uma vida morna; ou melhor não me pergunto, contesto.
A resposta eu sei de cor, está estampada na distância e frieza dos sorrisos, na frouxidão dos abraços, na indiferença dos "Bom dia", quase que sussurrados.
Sobra covardia e falta coragem até pra ser feliz.
A paixão queima, o amor enlouquece, o desejo trai.
Talvez esses fossem bons motivos para decidir entre a alegria e a dor, sentir o nada, mas não são.
Se a virtude estivesse mesmo no meio termo, o mar não teria ondas, os dias seriam nublados e o arco-íris em tons de cinza.
O nada não ilumina, não inspira, não aflige nem acalma, apenas amplia o vazio que cada um traz dentro de si.
Não é que fé mova montanhas, nem que todas as estrelas estejam ao alcance, para as coisas que não podem ser mudadas resta-nos somente paciência porém, preferir a derrota prévia à dúvida da vitória é desperdiçar a oportunidade de merecer.
Pros erros há perdão; pros fracassos, chance; pros amores impossíveis, tempo. De nada adianta cercar um coração vazio ou economizar alma. Um romance cujo fim é instantâneo ou indolor não é romance.
Não deixe que a saudade sufoque, que a rotina acomode, que o medo impeça de tentar. Desconfie do destino e acredite em você. Gaste mais horas realizando que sonhando, fazendo que planejando, vivendo que esperando porque, embora quem quase morre esteja vivo, quem quase vive já morreu.

(Luís Fernando Veríssimo)

2006-06-25T00:35:00.000-03:00

Como dizia minha avó

Sou de uma geração que cresceu ouvindo “minha filha, presta atenção numa coisa: trocar de marido é trocar de problema”. Saber distante, vindo das avós, quiçá de ascendências mais afastadas. Seja como for, só recentemente consegui compreender a profundidade de tal filosofia.
Eu não tenho marido, que fique claro desde já. E aí já vão dizer “tá vendo? Solteirona, mulher amarga, só pode pensar isso mesmo...”. Não é verdade. Fui casada dez anos e confesso: meu ex-marido faz parte de um grupo limitadíssimo de homens que não se enquadram na máxima acima exposta. Ele é do grupo de uma outra, muito pronunciada pela minha ex-sogra “meu filho, eu te avisei! Aquela mulher não presta, não serve para você”.
É fato, não nego. Mas estou aqui para falar da maioria dos maridos (outro dia falamos das esposas) e para tentar desvendar o conhecimento que está por trás da troca de dor de cabeça. Então vamos lá.
Depois de filosofar com muitas mulheres casadas, durante muito tempo, permito-me arriscar uma tipologia de maridos que, creio, finalmente nos permitirá entender por que marido é tudo igual (ou quase). Vamos dividi-los em quatro grupos:
O pé-de-cana: ele até trabalha, mas toma tudo em pinga, cerveja, uísque, vodka, tequila, rum, vinho, aí só vai da classe social. Tem aquele bafo cotidiano, ronca feito um porco, às vezes grita, às vezes chora, fala muita merda sempre e só faz a mulher passar vergonha “tira a mão de mim que tô ótimo!”, “me larga!”, “não sei como eu te aguento, mulher!”, enfim, um desgraçado.
O vadio: ele é até bonzinho, às vezes. Não grita, não azucrina, mas, dinheiro dentro de casa que é bom, nada. É o chamado sustentado, encostado, vagabundo, enfim, vive às custas da mulher. Não lava um copo, o maldito! Só se a pobre, louca de raiva, de vez quando grita: “não tá vendo que esta casa tá uma zona! Não vai me ajudar, não?”. Aí ele levanta a bunda do sofá, dá um help naquele momento e volta pra frente da tv, ou vai dar uma volta, ou vai na casa da mãe e assim vamos levando...
O Don Juan: este é aquele problema, né? Come as secretárias, as estranhas (principalmente), as conhecidas, as vizinhas, as primas (dele, dos amigos dele, de qualquer um) , as colegas de trabalho (do andar de cima, de baixo, de todos os lados), enfim, a primeira que aparecer. Mente que é um filho da puta, sempre com as desculpas mais esfarrapadas. E o chifre, como a gente sabe, é uma coisa que colocam na sua cabeça, né? Tá com dificuldade de passar na porta? Abaixa a cabeça, entra de joelhos, engatinhando, aí já é um problema da senhora...
Então, pelo já exposto, trocar de marido é trocar de problema, concorda? É seis por meia dúzia. Mas aí me ocorre um outro ditado, que complementa o anterior, e diz: “se não trocar seis por meia dúzia, vai trocar seis por cinco”.
Pois é, é nesse instante que entra o quarto tipo. O marido pé-de-cana, vadio e mulherengo ao mesmo tempo. Não tem pra ninguém! É tudo de ruim num homem só! Visualiza: cachaceiro, traste e galinha numa mesma criatura! É o chamado castigo! Nem duzentas reencarnações resolvem. Não, mas o pior ainda não foi dito. Porque além de acumular os três defeitos clássicos, ainda tem mais um: NÃO COMPARECE NUNCA. Os outros, bem ou mal, comparecem de vez em quando. Agora, essa desgraça sem mãe, não dá nem no couro com a mulher. Aí não tem cristã que aguente...
É ou não é trocar seis por cinco? Se o teu é um desses, minha querida, vamos combinar, hein?! De boa... Pelo menos vamos trocar seis por seis...

2006-06-24T01:54:00.000-03:00

Só as mães são felizes

Um dia leu No quarto 19 e, apesar de compreender a situação, não havia sentido algo parecido. A mãe do As horas também fazia parte do jogo, mas não era bem isso. Não. O problema não era o filho. Claro que, às vezes, desejava ter a casa só para si, desfrutar do silêncio, do poder fazer o que quiser, seus mais incofessáveis prosaísmos, o toque de seu edredon, uma umidade pelo rosto escada abaixo : o mundo inteiro por um minuto a seus pés.
Ele na verdade era uma benção e só agora ela, que vinha sendo amarga desde o nascimento, conseguira perceber. Porque só aquela vida - individualidade tão estranha e próxima, com sua história, futuros amores, traços que, em algum lugar, lembravam os seus - já deveria ser motivos de júbilo e de prece.
Mas até então não tinha sido. Tinha descoberto que o filho era uma dádiva porque ele a fazia sentir-se presa à vida. Ligada, plantada como se fosse realmente árvore que não poderia estar em nenhuma outra terra senão naquela.
Foi em uma hora difícil, de mudanças, escolhas e solturas. Tantas e tão variadas que às vezes sentia posso voar, no sentido de voar pelos ares, desaparecer, esfacelar-se, virar pó. E então percebeu-se, um dia depois do outro, apenas papagaio, flanando nos céus, o seu rebento, com todas as suas peculiaridades por vezes tão irritantes, era seu carretel e linha de barbante grosso, resistente à chuva, ao cerol, ao vento, ao mundo.
Era ele na verdade que dava suporte à sua solidão. Ele quem permitia a coragem, a quem se podia agradecer graças a Deus, existes e passar por todas as horas, as medonhas, as corriqueiras, as produtivas, as rizonhas e as vazias, porque em todas elas ela podia ser a si mesma, com todos seus também irritantes modos.
Pode até ser que, sem ele, também estivesse exatamente no mesmo lugar e da mesma maneira. A vida é ampla, seus caminhos sempre próprios e fechados mesmo aos mais poderosos oráculos. Mas só sentindo que ele existia, ela finalmente pôde permitir-se estar sozinha no mundo, completamente tomada de sua inteira companhia pelo resto da vida.